mascara I

Era noche de luna
era roja, como la sangre y sus venas;
el muchacho mentía,
sonreía a sus penas.

pobre niño,
no sabe vivir.

corre, escapa,
pero no sabe nada.

solo jugaba a ser feliz,
pero en su saco gris
cargaba un cofre,
de flores secas y muerte.

es real el muchacho,
es verdad su sueño,

es eterno su gris,
su liquido cielo.