frio
la muerte rodea a la pequeña,
condesa de las mil mascaras,
atacan su risa cuando ella sueña
con un cielo plagado de inmensas praderas.
lagrimas toman sitio de sus ojos
mientras sus dedos desenmarañan la vida,
su luna manchada de tonos rojos,
su luna y ella toda fría.
la blanca niña canta y muere,
tropezando con una nueva tumba cada día,
en los brazos de su madre se pierde
mirando las mariposas de cristal, tan frías.
posted by Anónimo at 6:38 a. m.
1 Comments:
Inicias con minúsculas, ummm. UAU el hecho de que mezcles el tema de la muerte con la niña es muy buena. No se es que el hecho de estar leyendo a Mishima (escritor japonés, al cual le gustan el tema de la muerte, obseción por ella, me alienta mucho el leer esta clase de poemas).
Es tierna y a la vez un tanto gótico, es oscuro como Poe. el hecho de mezclar de manera adecuada ambos elementos hacev que no caiga ni en la categoria de "poema rosa" ni en esa que A TODO LOS DE LA UARM le encanta "poema dark".
Bueno Gabo me llama, y tengo que irme cualgala en el círculo.
Benjamín (No soy la Señora García).
28 abril, 2006
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